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    他的目光从稿纸上抬起来，看着面前那盏亮着的红色指示灯。

    灯亮着，像一个不会说话的眼睛，看着他的每一个表情、每一个停顿。

    “我的话讲完了，祝大家除夕平安，新年顺利。”

    红色的指示灯灭了，广播室里安静下来，只剩下空调出风口轻微的嗡嗡声。

    顾承渊坐在那里，没有动，把面前那张只写了几行字的稿纸折了两折，放进口袋里。

    然后他站起来，走出广播室，走进指挥大厅。

    顾承渊走到值班参谋的身边，低声说了几句话，值班参谋愣了一下，然后立正敬礼，转身去打电话。

    凌晨零点三十分，战区所有在外执勤的哨位都收到了一个保温箱。

    保温箱里装着一碗碗热汤圆，用一次性餐盒装好的，每一碗上面都盖着盖子，盖子上贴着一张小小的红色标签。

    标签上印着一行字：“除夕站岗辛苦了！战区常委会敬。”

    那些站在寒风中的哨兵，接过汤圆的时候，有的笑了，有的没笑，有的低下头吃了一口，抬起头的时候眼眶红了。

    没有人说话，也不需要说话，汤圆的温度从指尖传到心里，在那个零下几度的冬夜里，把什么东西暖热了。

    夜市的夜空忽然亮了一下，是烟花，璀璨的烟花！

    顾承渊站在指挥大厅里，看着屏幕里的万家灯火。

    那些灯火不算亮，有的地方还黑着，有的地方刚亮不久，有的地方亮了一下又灭了，但它们在那里，在冬夜的深处，一盏一盏的，像星星落在地上。

    他想起今天白天那个百岁老人的话。

    窗外的灯火又亮了一些，远处的某个方向传来了零星的鞭炮声，噼里啪啦的，断断续续的，像这个文明在除夕夜里轻轻的、试探性的心跳。

    　　


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